Como tem acontecido quase todas as tardes neste verão, o céu enegreceu com nuvens ameaçadoras. Saquei da máquina e, de minha janela, fiz a foto que partilho com vocês.

Amigos:

No passado, o caminho para Petrópolis era pela estrada antiga, que passa ali por Imbarê, Vila Inhomirim, etc. A Estrada Velha da Estrela, denominação antiga desse caminho, está lá, é de paralelepípedos e está bem conservada.
No feriado agora, dia 20, subi por ali e fiz algumas fotos. Quem desejar ver outras fotos, além das acima, basta clicar numa dessas que aí estão.

Cordiais abraços.

Carino

Quase todo mundo parece ter fascínio por peças de roupa velhas. Aquela camisa, aquele vestido, aquela calça, aquela saia têm alguma coisa que faz com que nos prendamos a elas, coisa que as roupas, quando novas, não nos podem oferecer.
Que mistério envolve essas roupas usadas que as fazem despertar nossa atenção? O conforto, sem dúvida, é parte disso. Nosso corpo e a peça de roupa criam uma simbiose; a textura, da pele e da roupa, se harmonizam; as dobras, da roupa e da pele, se adequam absolutamente. Com isso, sentimo-nos à vontade, num conforto impossível de conseguir com roupas recém-chegadas, peças que ainda não estabeleceram essa espécie de cumplicidade com nosso corpo, e que as torna quase parte dele.
Uma roupa velha é confortável até por causa de seu cheiro. Ou, talvez, porque, a despeito das mais eficientes lavagens, incorporou o nosso cheiro. Então, nossas células e as fibras do tecido, parecem ter se amalgamado, se fundido, compondo uma trama única, que às vezes dá a impressão de que o tecido e nossa pele são a mesma coisa. Quando isso acontece, o conforto é total e insubstituível.
Ultrapassando o limite das coisas físicas, e indo talvez na direção das metafísicas, uma roupa velha que nos fascina torna-se praticamente parte de nosso ser. Em certos casos extremos somos nossa roupa. Quando isso acontece, ao vestirmos uma roupa mais nova, podemos até ter a impressão de que não somos nós mesmos. Nestes casos extremos, podemos ter até a impressão de uma certa nudez existencial. Sem aquela roupa, não somos a mesma pessoa; não nos apresentaremos aos outros da mesma forma; não seremos aceitos do mesmo jeito.
Claro que as roupas velhas que nos fascinam são o terror da moda. Elas são um obstáculo quase intransponível para os voos tresloucados dos ditadores e ditadoras do mundo fashion. Por mais que uma mulher, ou um homem, se renda aos ditames da moda, haverá sempre um lugarzinho reservado para aquela peça tão velha e tão amada.
Tanto isso tudo é verdade que a própria modernidade da moda rende-se aos recursos do retrô. Nessa guerra sem trégua entre a necessidade de fabricar o novo, imposta pela moda, e nossa necessidade interior de conservar certas roupas velhas, nascem as imitações do antigo, do velho. “Repaginadas” em roupas novas, lá estão as roupas velhas, as queridas roupas de nosso coração, presentes, pelo menos em aparência.
Mas nada disso supera o fascínio das roupas realmente velhas. Quando o jeans saltou da dimensão de roupa rude, de trabalho, para a condição de roupa ao mesmo tempo prática e chique, trouxe consigo o bordão da “velha calça desbotada”, que sempre significou, muito mais que roupa, um estilo de vida.
Porém, caro leitor, onde o fascínio das roupas velhas se apresenta mesmo, e de forma avassaladora, é em nosso cotidiano, sobretudo dentro de casa, nos momentos em que desejamos e precisamos estar “largados”, confortáveis, à vontade, com nossos prazeres ou com nossas dores. Nesse espaço sagrado de nossa intimidade, nada nos serve melhor do que uma roupa velha que nos fascina.
Quantos de nós mantém aquele par de meias velhas e furadas, que calçamos  nos dias frios? Ele, seguramente, parece aquecer mais nossos pés que o par de meias de lã tinindo de novo que temos na gaveta. Por que será que isso acontece?
Um paletó surrado tem também as marcas de nossa vida vivida, dos dias e dias em que o tivemos abraçando nosso corpo e, de certa forma, partilhando de nossas tensões, angústias, momentos de prazer, dias de sucesso.
Aquele vestido velhinho, prezada leitora, lá está no armário olhando para você. Banido das luzes do mundo, excluído pelo rigor da moda, continua ali, esperando que você o vista, nem que seja apenas num passeio pela casa, ocasião em que estará, talvez, vestindo com esse vestido seu manto de lembranças e de felicidade. Em momentos assim, amiga leitora, nenhuma mulher será mais linda que você.
A vida é impermanência, sabemos disso; nada fica para sempre. Não obstante, esse fascínio por certas roupas velhas, por peças queridas, acessórios estimados, complementos de que gostamos, pode nos dar a ilusória, mas em alguns momentos necessária, sensação de que alguma coisa permanece, pelo menos provisoriamente, até que o novo se transforme novamente em velho, e nos conduza outra vez ao fascínio por coisas velhas, simples, confortáveis, praticado sem exagero e sem extremo e escravizador apego.
Será que agora, caro leitor ou cara leitora, ao terminar de ler esta crônica, não lhe veio uma vontade quase irresistível de vestir aquela fascinante e querida roupa velha?

Cresci no tempo do rádio, tempo em que a imaginação imperava.
Vivemos, hoje, um tempo audiovisual, talvez muito mais visual do que auditivo. Sobretudo com o império da televisão, e depois das transmissões pela Internet, a predominância das imagens é inconteste. Ver parece ter se tornado sinônimo de viver.
Naquele tempo, o cinema, com sua imensa magia, precisava ser buscado; era necessário ir aos cinemas, que se multiplicavam celeremente. As fotografias impressas nos jornais e nas revistas também se precisava buscá-las. Mas o rádio penetrava em tudo. E, melhor, não exigia a atenção total, a concentração absoluta; ouvia-se sem que houvesse uma exclusividade mobilizadora: podia-se ouvir simplesmente fazendo outras coisas.
Quando o avanço da tecnologia possibilitou a miniaturização, a portabilidade dos rádios ainda ampliou ainda mais seu raio de ação.
Na TV ou no cinema, artistas e sua imagem casam-se irremediavelmente. Já no rádio, radioatores, radioatrizes, locutores e locutoras, cantores e cantoras não precisavam enquadrar seus tipos físicos nos padrões aceitos de beleza. O que se impunha era a beleza da voz e a capacidade de utilizá-la nas interpretações. Mocinhos e mocinhas, no rádio, podiam ser interpretados por pessoas sisudas, antipáticas ou mesmo feiosas; desde que a voz fosse bela, e bem empregada, a imaginação fazia o resto.
Imagens são limitadas e determinadoras, mas a imaginação não tem limites. Ela voa, constrói, destrói, cria e recria, apropriando-se de tudo, transformando todas as coisas, e afeiçoando-as à vontade de quem imagina. O que chamamos “real” tem limites, ditados pela visão de suas características físicas; a imaginação não tem peias ou fronteiras. O mundo criado pela imaginação só tem os limites da capacidade de cada um de imaginar.
Se compararmos o tempo do rádio com o tempo multiaudiovisual de hoje, creio podermos pensar que a imaginação empobreceu.
Meninos de outrora podiam ir ao cinema ver os seriados e os filmes de faroeste. Mas também podiam ouvir, por exemplo, “Jerônimo, o herói do sertão”, pela Rádio Nacional. As vozes marcantes de Milton Rangel e de Cauê Filho, interpretando, respectivamente, o protagonista e seu ajudante Moleque Saci, permitiam uma ampliação da magia, maior até que aquela vista nas séries do cinema. Ou será que aqueles, adultos de hoje, meninos de outrora, que acompanharam a série, sequer podem associar o moleque Saci à figura do branco Cauê? Jamais! Aquela voz era realmente de um negrinho, um moleque magro, irrequieto e bastante petulante.
Eu mesmo, caro leitor, lembro-me do susto que tive quando, indo à Rádio Nacional, vi de perto, num dos estúdios, Milton Rangel, um homem moreno claro, de estatura mediana, cabelos castanhos – um senhor já àquela altura, e com uma barriga proeminente. Não, aquele não era nem será jamais o Jerônimo. Muito menos o velhinho magro, de cabelos brancos, ao seu lado, era o Moleque Saci, que fez minha imaginação voar pelos sertões nos inícios de noite ao pé do rádio.
Salve a imaginação! Ela é tão poderosa, tão renitente em sua construção, e na sua capacidade de fixar-se na memória, que ainda hoje, tantas décadas passadas, ainda estão firmes, nítidas, indeléveis, dentro de mim aquelas construções mentais que conformaram meu imaginário de menino.
O rádio, confrontado com os meios de comunicação visuais, é apenas um exemplo. Mas as sutilezas, a magia, o poder da imaginação apresentam-se em muitos outros momentos de nossa interação com o mundo que nos cerca.
Um desses momentos pode ser ilustrado com o exemplo clássico do corpo que se desnuda. É simples, prezado leitor: o que conterá mais sensualidade, a mulher na capa da Playboy, ou o tornozelo entrevisto e os braços parcialmente à mostra descritos por Machado de Assis? Onde, também, estará a feminilidade mais presente, na grosseria do explícito ou na sutileza do imaginado, em face da impossibilidade do que está encoberto?
Quer outro exemplo, caro leitor? Um lance perdido pela falta de habilidade, talento ou empenho de um jogador de futebol pode se transformar quase numa jogada magistral, se estivermos apenas ouvindo a partida no rádio, sujeitos à genialidade descritiva do narrador esportivo.
Clássico é o exemplo de ler um livro, quando este nos interessa e absorve. Neste caso, montados nas asas generosas da imaginação, fugimos de nós, da vida real, do mundo concreto, e ingressamos no mundo maravilhoso, infinito e sedutor que construímos com… nossa imaginação.
Eu disse aí acima que ver parece ter se tornado sinônimo de viver. Será que isto não terá significado um empobrecimento de nosso imaginário? Eu aposto que sim. E, sem saudosismo atroz, mas com confiança na inventividade humana, espero que surjam meios capazes de estimular a imaginação das novas gerações, como fomos estimulados imaginativamente, no passado, na era de ouro do rádio.
Salve a imaginação!

Que me perdoem as cidades sem mar, mas o beijo das praias é fundamental.
Toda cidade é linda: as das serras e montanhas, as das planícies, as situadas nos prados. Umas quase tocam os céus; outras olham de cima as imensas distâncias; outras ainda aninham-se nos acolhedores mantos de florestas.  Mas as que têm praias… Ah, as praias…
O sol é um artista caprichoso. Durante grande parte do ano, reduz seu poder de iluminar e aquecer. Parece que está guardando e potencializando sua energia para criar os dias de intenso calor.
Cúmplice, o oceano recebe do astro-maior o lento, cuidadoso, elaborado presente que faz com que suas águas se tornem cálidas, nesses dias de pleno sol. Então, mesmo o vento, buliçoso e brincalhão, que adora esfriar dias e noites, se rende à majestade solar e, aos poucos, vai-se amornando e transformando-se na brisa que aquece gente, bichos, vegetação – tudo enfim.
As areias são simplesmente terras. Mas, nas praias, em dias de sol, transformam-se em grãos de ouro. E cada grãozinho ganha sua cota de luz e calor, que generosamente será partilhada com o corpo dos banhistas.
Cidades com mar e sol são verdadeiras beldades vaidosas. A cada momento, nos dias ensolarados, miram-se no espelho das águas que as banham. E se renovam: as casas se iluminam; os edifícios rebrilham, da base às suas alturas; as ruas e avenidas parecem, em dias assim, criadas para levar todo mundo em direção às praias.
O ar marinho penetra fundo, nos pulmões, na vegetação, em todas as coisas. A maresia torna-se onipresente, com seu cheiro inconfundível.
Nas praias, apinhadas, a mesma gente, acinzentada, dos dias sem sol, transforma-se. Cada um ganha seu dourado. Até mesmo os turistas branquelos, irremediavelmente condenados a manter a pele leitosa, por viverem em cidades sem praias, recebem uma cotazinha de dourado, em meio à vermelhidão da pele queimada pelo sol.
A gente que nasce e vive nas cidades com praias já foi presenteada, desde o nascimento, com a luz do sol, com o cheiro que se desprende das águas, com o calor que aquece corpos e almas.
Mesmo quem vive em bairros distantes quilômetros do mar não escapa a esse clima de praia. Muitos detestam banhos de mar, reclamam da areia colada ao corpo, da maresia, dos burburinhos praianos. Porém, mesmo estes são envolvidos pela alma das praias, uma alma sutil, luminosa e calorífica, que está presente em tudo nas cidades com mar.
Curiosamente, para viver a alma das praias, não é preciso frequentá-las ou mergulhar nas águas. Essa alma vem, invade a cidade de ponta a ponta, penetra em tudo, mesmo contra a vontade. É uma alma luminosa, que faz com que tudo pareça mais leve, mais solto, menos sujeito a compromissos, horários, itinerários, formalidades no vestir, no jeito de olhar, andar, de ser, enfim.
Nas praias, tão decantados em prosa e verso, estão os corpos sarados e belos, todas as “garotas de Ipanema”, sejam de que bairro forem; todos os caras sarados, justificando o esforço da malhação pesada nas academias. Mas está também a gente normal, de verdade, com corpos comuns, em sua beleza intrínseca, quase nunca condizente com os padrões impostos pela moda e pela mídia. Todos, sem exceção, comungam dessa alma das praias.
Escrevo esta crônica, caro leitor, deitado nos esplêndidos braços da primavera, estação que, todo o ano, embora mantendo sua essência de suavidade, namora o verão, onde as praias reinarão absolutas. Imagino que isso seja, mais que um namoro, uma cumplicidade, que prepara a gente para os meses de calor e praia.
O sol, o mar, a areia fazem sua parte. Tomara que os humanos também façam a sua nesses próximos meses de praia, juntando à alma das praias o espírito da paz. E que isto seja verdade, intensa e prodigiosamente, no nosso Rio de Janeiro, que nasceu para ser um belíssimo corpo onde mora, natural e profundamente, a alma das praias.

Gosto muito de bananas. E de bananeiras.
A bananeira é bela na exuberância de suas folhas, que parecem formar um estojo, em que o cacho de bananas sobressai, amarelinho, como um pingente de ouro num estojo de veludo verde.
Sempre imagino que existe uma grande nobreza na apresentação das bananeiras. Folhas largas, fortes, longas vão se multiplicando até a formação de uma grande touceira, que sobressai em meio à vegetação, mesmo quando ainda não produziu a dádiva de ouro do cacho com as bananas maduras.
É grande a resistência de uma bananeira quando se tenta decretar sua morte. Não basta, então, um corte para extinguir a vida, como na grande maioria das plantas. A bananeira cortada renasce, tanto em exuberância quanto em vitalidade. Mesmo quando, além de cortar  as folhas, os talos e as folhas, vai-se mais fundo, arrancando as raízes, sempre é possível ver, lindos, verdinhos, desafiadores, os brotinhos da bananeira surgindo em busca de nova vida. Por isso, os que desejam matar uma bananeira recorrem ao fogo, com sua destruição radical. Mesmo assim, desconfio que há bananeiras que conseguem renascer das cinzas! E nós, humanos, quando atingidos pelo sofrimento ou pelas dificuldades, parecemos não ter nem uma pequena parte dessa fibra de renascimento existentes nas bananeiras…
A sombra de uma bananeira é gostosíssima. Muitas vezes, na caminhada por uma estradinha de terra, encontramos uma grande touceira formada por várias bananeiras. Em momentos assim, com nosso corpo cansado e suado da jornada, é um bálsamo maravilhoso a sombra benfazeja das bananeiras, protegendo-nos do sol.
Outra maravilha das maravilhas: descansando à sombra das bananeiras, ouvimos, próximo, o murmurejar de um córrego. Então, uma folha de bananeira, caprichosamente dobrada, se transforma num recipiente melhor que qualquer copo de cristal. Usando esse cálice de verdura, mergulhando-o na água cristalina e deliciosa, não somente matamos nossa sede como vivenciamos um momento de felicidade física sem igual. E, se conseguirmos nos afinar com o silêncio em volta, quebrado apenas pelo canto rouco do córrego e o trinar de passarinhos, atingimos também muito paz, e uma felicidade espiritual rara e plena.
Hoje se fala bastante das propriedades nutritivas da banana. Neste tempo de corridas a pé e de milhões de corredores, que transformam ruas e avenidas numa grande celebração da saúde, vemos os praticantes de corrida pegando, para sua reposição de energia… bananas!
Eu, que também participo de corridas, vendo essa cena, lembro-me do quanto gosto de bananas, uma memória gustativa que vem lá da infância mais remota, em que o menino da cidade, de férias na roça, encontrava um cacho de bananas, apetitoso, madurinho, justificando plenamente a travessura de pular a cerca, interposta pelo fazendeiro, para comer deliciosas bananas, mesmo quando era preciso arriscar-se subindo na bananeira, ou expor-se a cobras, que também parecem gostar das bananeiras, da generosa sombra e da umidade que geralmente as cerca.
Nesse tempo, quem ia lá saber, como hoje, que, além de tudo, a banana é uma rica fonte de potássio, indispensável para repor as energias dos corredores e dos praticantes de excercício em geral? Imperavam, claro, eram a vontade de saborear as bananas e o gosto da aventura.
Nossa tropicalidade é bem representada pelas bananeiras: no aspecto negativo, quando se fala em “repúblicas bananeiras, em referência a pequenos países, com seus ditadores e sua monocultura”; e, do lado positivo, no imaginário de descontração, alegria e felicidade, em paraísos tropicais inexistentes tão equivocamente construídos por Hollywood, com seus cenários de filmes recheados de bananas e bananeiras. Aí, quase irresistivelmente, saímos relembrando a famosa marchinha “Chiquita Bacana, lá da Martinica, se veste com uma casca de banana nanica…”
Benditas sejam as bananas, com sua nobreza vegetal; com seu gosto e cheiro deliciosos; com seu potássio; com suas bonitas touceiras; e sobretudo com sua sombra generosa, que pode estar nos esperando ali na próxima curva, real ou metafórica, da vida.